Мама

Это единственный мой стих моей маме. В день ее рождения. В  день 65-летия. Я понимаю — это не поэзия. Это — мое отношение к моему   родительскому дому. К моим корням. К моему детству.




Мама

Ты все торопишься куда-то,



То в лес, то в рям, то на покос,

Тебе то ягод маловато,

А то грибов – какой вопрос?


Сидеть тебе не приходилось-

В деляну надо – как мужик,

Березу тянешь, уморилась…

И хоть бы что! И хоть бы - хнык!


А на покосе за тобою

Поди, попробуй, угонись…

Мам, отдохни, займись собою

Ну хоть чуток угомонись…


А ты – зерна вот маловато,

И сено надо вывозить…

Да, жить тебе тяжеловато,

Но как без этого прожить?…


Моя родная! Мне – за сорок…

И дети выросли почти…

Но дом наш мне все больше дорог,

Хоть реже все к нему пути…


Ты здесь хранишь страницы детства

Моей сестры и моего,

Рубашки папины — наследство,

А мы все ждем домой его…


В углу – облезшая икона,

И старый бабушкин сундук,

Портрет отца – юнца в погонах,

Тяжелый старенький утюг…


Здесь все до боли мне знакомо,

Здесь все мне дорого, поверь,

И всякий раз я замираю,

Закрыв в наш дом тугую дверь…



19.11.98.